CRUZANDO PARALELAS

CRUZANDO PARALELAS

De Beatrice Dias e Rina Marques

Dança Contemporânea/ Performance

Local:Cine-Teatro António Lamoso, Sta Maria da Feira; peça inserida no Festival de Dança All About Dance - Made in Feira
17 de Março de 2012 pelas 21h30


Percorremos o mesmo espaço, seguindo trajectórias rectas, paralelas, sensivelmente intocáveis. Circulamos na mesma esfera e, no nosso previsível encontro, procuramos alterar as nossas rotas a passo ritmado e enfurecido.
Percorrendo o resto apagado que é o chão, vagueamos sobre ele, num movimento crescente e libertador, que nos suprime os obstáculos e nos despe de medos. Já libertas, passamos a ignorar o ódio e rivalidade, moldando-nos mutuamente. Surge, então, uma mescla de movimento instintivo, forte, solto que se traduz num explorar da nossa liberdade na liberdade do outro.

i'm dead, i'm dead, i'm dead...

Dize-me tu adeus, se pela minha parte o não consigo.
Morrer é nada; perder-te é que é difícil.

...

Mas ao mesmo consagro a mim mesma um desprezo sem lágrimas,

Nobre ao menos no gesto largo com que atiro

A roupa suja que sou, em rol, para o decurso das coisas,

E fico em casa sem camisa.

bom dia!

Hoje acordei com borboletas no estômago.

enquanto esperava pela hora de entrar para as aulas...

levanta-se contrariada.

primeiro, senta-se na cama e, depois,

observando os pés nus e magros,

caminha enquanto o seu corpo esfria.

os retratos acordam bocejando.

estende então a mão ao novelo abandonado

que é o seu passado.

e de repente, assim do nada, como um ser iluminado,

cujas veias são agora regadas por memórias e sonho,

tudo fez sentido.

o céu fez sentido.

o chão fez sentido.

os números, o zero, o infinito, fizeram sentido.

andar fez sentido,

respirar fez sentido.

a mentira fez sentido,

e a verdade também.

não me olhes mais.

não me olhes mais, amor. olhar-te é morrer em gerúndio.

maceração

Pisa os meus versos, Musa insatisfeita!

Nenhum deles te merece.

São frutos acres que não apetece

Comer.

Falta-lhes génio, o sol que amadurece

O que sabe nascer.

Cospe de tédio e nojo

Em cada imagem que te desfigura.

Nega esta rima impura

Que responde de ouvido.

Denuncia estas sílabas contadas,

Vestígios digitais do evadido

Que deixa atrás de si as impressões marcadas.

E corta-me de vez as asas que me deste,

Mandaste-me voar;

E eu tinha um corpo inteiro a recusar

Esse ímpeto celeste.

Penas do Purgatório (1954), Miguel Torga.