melting pot

és a minha mais preciosa memória.

adoro tudo em ti: a tua luz, o teu cheiro, o teu ruído, a infinita sabedoria que irradias. adoro até o caos que pareces trazer sempre contigo.

de eterna beleza és senhora, apesar dos robustos e longos braços com que intimidas o tão pequeno bicho-da-terra que somos. de tocha flamejante nos recebes, iluminando os olhos daqueles que em ti anseiam encontrar ostentoso fado.

para mim, és a mais linda de todas, pois és o porto seguro de almas sonhadoras como a minha que, não estando contigo, nada mais fazem do que vaguear neste espaço despido. e é assim que me vejo, perdida e desamparada, quando em vez de imersa nas ondas sonoras que te atravessam, me encontro sozinha no chão surdo-mudo do meu quarto.

não és perfeita, Nova Iorque. mas és para mim o mais belo arco-íris na terra de Homens que o querem destruir.

Habituada.

23 horas.

oco é o eco que me invade. eco oco que desassossega as minúsculas partes de mim que já nada sabem; não sabem se sentem o que dói ou se só olham para quem não sofre. prendo-me ao nada que é o meu existir, a esta incómoda letargia que me leva ao mais alto expoente de loucura. louca!,sim!, pois bem sei que se trata de uma letargia aparente, falaciosa, que encobre o ser dançante em que me metamorfoseio nas horas de lucidez.

como é fácil abominar as máscaras de outrem, quando julgamos não possuir uma. será a minha essência uma mera miragem ou terá ela apenas preguiça de gritar?

espaço.

percorremos o mesmo espaço, seguindo trajectórias rectas, paralelas, intocáveis. circulamos na mesma esfera e, para teu desagrado, acabas sempre por me encontrar. quando tal acontece, alteras rapidamente a tua rota e desapareces a um passo ritmado, acelerado, enfurecido. já eu, ingénua habitual, fixo-me em ti e deixo que me alteres os passos.

não me culpes pela minha existência. não fui eu... deve ter sido escrita por alguém que quis virar uma página pesada e decidiu, loucamente, pôr-nos na mesma esfera. terrível infortúnio, pois agora somos como copos vazios e andamos neste resto apagado... vagueamos aqui, quais cegos incuráveis, suprimindo obstáculos que, em vez de nos darem liberdade, nos conduzem ao fastio, ao desregramento, ao nada.

meu amor.

O amor é uma coisa estranha de descrever. apesar de fácil de se sentir, falar sobre ele acarreta, quase sempre, algum constrangimento e confusão.

para mim, o amor é como se fosse um pedaço de sabão na banheira - se o apertarmos, ele escapa-nos das mãos. não é mau de todo se nos agarrarmos a ele, mas se o fizermos, corremos o risco de deturpar o seu verdadeiro significado, pois assim, o amor passaria para o domínio da obsessão, possessão.

também não nos devemos deixar invadir por ele levianamente, pois aí o amor daria lugar à superficialidade.

dada a sua complexidade, o amor requer racionalidade, estudo prévio. transcende o estatuto de paixão, pois já não basta deixarmo-nos conduzir pelos nossos desejos mais humanos e, por isso, meramente carnais.

amar é bom. mas amar, muitas vezes, dói.

é preciso coragem para amar.

tenta sentir isto: amo-te.

Faz algum sentido ?

(in)sane

mergulho na solidão confortável do meu quarto. alheia a todas insolências, gritos, imposições, penso no quão cinzenta é a minha existência. seria tão mais fácil acabar com tudo isto. ceder ao desespero que me leva, loucamente, a chamar por Ti (sempre sem resposta).
A verdade já vai tão longe e eu estou tão... cansada. Cansada de só ser capaz de encontrar miseráveis aproximações de uma verdade inexistente que me tira horas, dias, anos de vida; cansada desta névoa que teima em ocultar-me tudo o que precisava de saber para não cair sempre no mesmo buraco, sempre com a mesma cegueira e ingenuidade.
e por isso me odeio: sou tão fraca, submissa, miserável, humana.

"Porfia"

"Porfia" é um vídeo inteiramente elaborado por nós, sendo o resultado de várias emoções que nos controlam, permanentemente, no tormento de querermos ser mais num mundo restrito como este.
Os contornos do abstracto envolvem-nos na sua escuridão, e nós neles nos perdemos.

" O meu mundo não é como o dos outros,
Quero demais, exijo demais,
Há em mim uma sede de infinito,
Uma angústia constante que nem eu mesma compreendo,
Pois estou longe de ser uma pessimista;
Sou antes uma exaltada, com uma alma intensa, violenta, atormentada,
Uma alma que não se sente bem onde está, que tem saudade... Sei lá de quê!"

painful memories

Inspiro. Expiro. Respiro.

abstenho-me do soluçar involuntário, retenho a respiração. deambulo, interrogo-me acerca das razões que ainda me levam a pisar este chão. inadvertidamente, penso logo em ti. sopeso todos os nossos restos, as nossas memórias. é um orgulho difícil de despir, este orgulho que dissemina o ódio em nós. foi sempre ele o culpado da incomensurabilidade das nossas distâncias; foi sempre este orgulho medonho que me proibiu de chegar até ti.

agora já é tarde demais. já perdemos o tempo, já saímos do retrato da moldura. agora espezinhas tudo o que de mim advém, reparo no teu olhar agora embevecido em escárnio. odeio tudo isto, odeio saber que ainda penso um bocadinho em ti, apesar de todas as chagas que deixaste por sarar. gostava que a minha mente te largasse, que deixasse esta actividade frenética de me conduzir até ti. É que...

Eu quero tanto deixar-te partir,

Eu quero tanto deixar-te partir,

Eu quero tanto deixar-te partir,

Tão cega que sou. eu queria mesmo era que voltasses. que voltasses tu e que trouxesses contigo a pureza genuína espelhada no nosso retrato. que deixasses a luxúria e que desistisses desse jogo de interesses que sempre que te rodeia.

é tão impossível e a minha pequenez dilacera a réstia de esperança. gostava que retrocedesses, considerasses, voltasses.

É que eu ainda penso tanto em ti.