sem dor

desçamos, então, ao nível do louco. deixemos cair copos, partamos vidros com os pés. contemplemos, depois, a nossa obra, deixando o estrondo dos estilhaços quebrar o mutismo de quem já nada tem a dizer.

vamos rir-nos como loucos. entreguemo-nos à ridicularidade de gargalhadas barulhentas, espalhafatosas, aparentemente despropositadas que nos fazem doer a barriga. olhemos um para o outro, já libertos e descalços, enquanto os nossos pés sangram numa dor que não sentimos.

deixemos de ensaiar a conveniência dos sorrisos e fechemos as portas à doença à qual eu chamava de amor. abracemos antes a felicidade dos abençoados com loucura, que não sentindo amor, também não sentem dor.

dormente.

pouco sei dos outros.

pouco sei de ti.

pior do que esse pouco saber é o desinteresse por saber.

pior ainda é não saber que nem sequer estou interessada em saber.

ando, simplesmente.

de um lado para o outro.

a fazer coisas.

atrás dos outros.

a cumprir tarefas.

a copiar os outros.

a acumular dias.

a deixar escapar tempo que me cai dos olhos como lágrimas secas.

neste andar arrastado, quase a cair, com os braços alongados à frente, as mãos viradas para cima e para dentro, numa última esperança de resistência, anseio pelo despertar deste adormecimento de sentidos.

paradoxal

(...)

Sacrifica-me o ar, que te faz bem,

sente o flutuar dos meus gestos, devagar.

Sufoca-me, inspira fundo o meu ar,

e fita-me entre panos vestidos de azul.

Apodera-se o teu ar do meu pulmão,

e eu encostada como quem não vê,

assisto à tortura de uma saudade fingida,

de uma partida prematura.

Ficas, afinal, pois não sabes partir,

Enquanto eu rezo para que desapareças,

Enquanto eu rezo para que fiques,

Para que fiques enquanto sais.

melting pot

és a minha mais preciosa memória.

adoro tudo em ti: a tua luz, o teu cheiro, o teu ruído, a infinita sabedoria que irradias. adoro até o caos que pareces trazer sempre contigo.

de eterna beleza és senhora, apesar dos robustos e longos braços com que intimidas o tão pequeno bicho-da-terra que somos. de tocha flamejante nos recebes, iluminando os olhos daqueles que em ti anseiam encontrar ostentoso fado.

para mim, és a mais linda de todas, pois és o porto seguro de almas sonhadoras como a minha que, não estando contigo, nada mais fazem do que vaguear neste espaço despido. e é assim que me vejo, perdida e desamparada, quando em vez de imersa nas ondas sonoras que te atravessam, me encontro sozinha no chão surdo-mudo do meu quarto.

não és perfeita, Nova Iorque. mas és para mim o mais belo arco-íris na terra de Homens que o querem destruir.

Habituada.

23 horas.

oco é o eco que me invade. eco oco que desassossega as minúsculas partes de mim que já nada sabem; não sabem se sentem o que dói ou se só olham para quem não sofre. prendo-me ao nada que é o meu existir, a esta incómoda letargia que me leva ao mais alto expoente de loucura. louca!,sim!, pois bem sei que se trata de uma letargia aparente, falaciosa, que encobre o ser dançante em que me metamorfoseio nas horas de lucidez.

como é fácil abominar as máscaras de outrem, quando julgamos não possuir uma. será a minha essência uma mera miragem ou terá ela apenas preguiça de gritar?

espaço.

percorremos o mesmo espaço, seguindo trajectórias rectas, paralelas, intocáveis. circulamos na mesma esfera e, para teu desagrado, acabas sempre por me encontrar. quando tal acontece, alteras rapidamente a tua rota e desapareces a um passo ritmado, acelerado, enfurecido. já eu, ingénua habitual, fixo-me em ti e deixo que me alteres os passos.

não me culpes pela minha existência. não fui eu... deve ter sido escrita por alguém que quis virar uma página pesada e decidiu, loucamente, pôr-nos na mesma esfera. terrível infortúnio, pois agora somos como copos vazios e andamos neste resto apagado... vagueamos aqui, quais cegos incuráveis, suprimindo obstáculos que, em vez de nos darem liberdade, nos conduzem ao fastio, ao desregramento, ao nada.

meu amor.

O amor é uma coisa estranha de descrever. apesar de fácil de se sentir, falar sobre ele acarreta, quase sempre, algum constrangimento e confusão.

para mim, o amor é como se fosse um pedaço de sabão na banheira - se o apertarmos, ele escapa-nos das mãos. não é mau de todo se nos agarrarmos a ele, mas se o fizermos, corremos o risco de deturpar o seu verdadeiro significado, pois assim, o amor passaria para o domínio da obsessão, possessão.

também não nos devemos deixar invadir por ele levianamente, pois aí o amor daria lugar à superficialidade.

dada a sua complexidade, o amor requer racionalidade, estudo prévio. transcende o estatuto de paixão, pois já não basta deixarmo-nos conduzir pelos nossos desejos mais humanos e, por isso, meramente carnais.

amar é bom. mas amar, muitas vezes, dói.

é preciso coragem para amar.

tenta sentir isto: amo-te.

Faz algum sentido ?