maceração

Pisa os meus versos, Musa insatisfeita!

Nenhum deles te merece.

São frutos acres que não apetece

Comer.

Falta-lhes génio, o sol que amadurece

O que sabe nascer.

Cospe de tédio e nojo

Em cada imagem que te desfigura.

Nega esta rima impura

Que responde de ouvido.

Denuncia estas sílabas contadas,

Vestígios digitais do evadido

Que deixa atrás de si as impressões marcadas.

E corta-me de vez as asas que me deste,

Mandaste-me voar;

E eu tinha um corpo inteiro a recusar

Esse ímpeto celeste.

Penas do Purgatório (1954), Miguel Torga.

amanhã

sento-me, observo o vermelho-vivo que criei,

obra progressiva, furiosa,

e as chamas que me sossegam a pele.

por momentos,

esqueço o cinzento que preenche o amanhã dos meus olhos,

e entrego-me, despida,

à ténue teia de luz do presente.

percorro as cinzas frias do chão,

mas nada sinto,

pois estou a pensar em ti.

as cinzas são agora carícias,

cócegas suaves e lentas,

como o teu respirar na pele.

escurece então a minha mente,

tal como o fumo que me enche a boca e os pulmões,

quando sinto queimarem-me os pés,

com o fogo frio do ódio.

choro

a chuva entra pela janela entreaberta,
molhando o coração que palpita, morto, no chão.
vagarosas, as gotas vão enchendo
o ventrículo inconformado, louco,
que se desfaz e consome,
ao ritmo de um demorado adeus.
as paredes brancas,
agora vermelhas,
acolhem-me o corpo vazio e pesado,
e também as memórias que dele suam como água,
com a gentil dureza e sustento,
da terra que é o fim.
somente escrava do movimento residual dos corpos,
assisto à morte lenta e líquida de memórias e sonhos,
afogados em água e sangue.

L'Homme qui marche

cambaleando o corpo pesado, luto contra a dor que me entorpece os passos. sem direção definida, eu caminho.pé-ante-pé, prossigo na esperança de um amanhã que chega sempre tarde. um amanhã que fica sempre pela metade, pois a outra metade já eu a enchi com a angústia do ontem.

assisto à morte lenta do meu reflexo, enquanto sonhos e memórias se misturam e desvanecem numa tristeza que não possuo. e então despeço-me de mim, de ti, na esperança que amanhã a nossa ausência não doa.

---

mas vai doer. e amanhã será somente amanhã. mais um dia que ficará pela metade.

grandpa's wisdom

(...)

foi então que o velho, falando pelos seus oitenta e um anos de experiência, fitou a sua neta mais nova e disse:

Mas eu de ti não espero o mesmo. Eu sei que tu não és bem daqui.

i am not, indeed.

grey

o céu é cinzento.

a areia é cinzenta.

o oceano é cinzento.

e eu, de olhar vazio e cabelo desalinhado, percorro esta avenida.

'quem me dera estar descalça', penso, pois gostava de sentir o frio das pedras da calçada nos pés. imagino como será poder sentir este frio de inverno, o esvoaçar dos corpos que passam e o calor de um beijo. como será simplesmente sentir? não me perguntem a mim, que eu apenas assisto à passagem do tempo. já não sei sentir, o meu corpo é agora minúscula partícula dormente num mundo imenso que me engole em tamanho.

alheia às caras que cruzo, não lhes vejo a alma. estou sozinha com o meu pensamento, e ainda não encontrei o caminho de volta a casa.

o céu é cinzento.

a areia é cinzenta.

o oceano é cinzento.

e eu, de olhar vazio e cabelo desalinhado, percorro esta avenida que é o meu ser.

'quem me dera saber quem sou', penso, já cansada de dezassete anos de busca. imagino como será defender um forte ideal, embarcar numa perigosa aventura e viver um grande amor. como será simplesmente viver? não me perguntem a mim, que eu apenas sou uma espectadora da minha própria vida. já não sei viver, o meu suporte de existência é já só um minúsculo coração pulsátil, que a vida se vai encarregando de desacelerar.

a avenida está atulhada de gente, seres antagónicos que julgava ser impossível reunir no mesmo lugar. e o pior é que todos eles fazem parte de mim, dão consistência ao que sou. no entanto, nenhum deles me define, são casas sem tecto, livros abertos, faces sem rosto. ainda não encontrei o caminho de volta a casa.

enquanto espero que o sono me visite...

tenho vindo a reparar que a maioria das pessoas possui o jeito antigo e, de certa forma, rural, de olhar para o Céu.

surpreendentemente, parecem fazê-lo sempre com o mesmo ar intrigado e surpreso, como se esperassem conseguir ler uma grande página em aberto sobre as suas cabeças. para mim, o Céu nada tem de misterioso ou mítico. ao contrário do que acontece com a maioria das pessoas, ele não representa para mim Deus nem, muito menos, o infinito - para mim, depois de ultrapassarmos o "Céu" estaremos, simplesmente, no Espaço.

na verdade, o Chão inquieta-me muito mais que o Céu.

se pensarmos bem, do mesmo Chão do qual se levantam árvores, searas, levantam-se também os animais que correm nos seus campos ou que voam por cima deles. levantam-se espigas de trigo, flores bravas e bandeiras. levantam-se ventos, ondas e, às vezes, o solo desloca-se em massa. o Chão é vivo, activo, imprevisível, enquanto que do Céu, pouco mais espero que chuva ou trovões.

do Chão levanta-se também o Homem, embora caia também muitas vezes. levanta-se o sonho, a esperança, as poeiras da determinação e da fé. no chão se caminha, se salta, se dança. no chão se dança... e eu amo tanto dançar no chão.